Terre ou asphalte sous la poussière :
Ce n’est qu’une question de matière.
Les routes s’enlassent, et lassent et trépassent,
Tissant mes choix, usant mes godasses,
Au hasard des trains et des coups de cœur,
Sur les traces de Steinbeck et Miller.
Je t’ai laissé devant nos Posters ;
Je vais rejoindre les voies légendaires.
De la folie au fond de mes poches,
De la foi sans faille dans ma saccoche :
Suivre les lignes d’avions dans le ciel,
Prendre des couleurs, me bruler les ailes ;
Me retourner dans tous les états,
Cueillir la fleur de tous les émois…
Je n’ai de regret que toi que nous
Quand à l’aube l’est apparait si flou
